Sabe o que é tentar escrever algo coerente com a voz do meu macho ecoando na minha cabeça ? Oks, é tortura mesmo, eu gosto disso. Sou masoquista. Famos falar sobre besteira ? Tipo assim, não é que eu considere meu amor por ele besteira, não claro que não. Se eu considerasse isso eu não estaria arrepiada de estar escutando a música dele, é acho que não estaria. GOSH! Estou arrepiada m-e-s-m-o.

Tipo, sei lá! Não é assim, na verdade eu acho que só deixei de me iludir. Sabe não dá pra viver nessa esperança inútil e tola de cruzar com ele pela rua! Tudo bem eu mudei minha tática de tortura agora. Agoro eu fico olhando no relógio e calculando que horas são em Londres. E então eu fico imaginando o que ele tá fazendo, tipo: Ele deve estar andando pela rua, com aquela toca preta ridículamente sexy, e aquele wayfarer escondendo os olhos perfeitos, pra não ser reconhecido. Deve estar com aquele tênis da nike, uma calça jeans, uma blusa branca e aquela jaquete preta. Oh dels, sexy.

É isso aí. E eu deito na cama de noite, e fico ouvindo ele cantar repetidas vezes, de olhos fechados, e pensando: - ele está a um centímetro de você, bianca. Respira sua idiota. Eu sou louca mesmo, e dai eu começo a sorrir do nada e de repente começo a chorar, e quando eu escuto a risada dele, eu fecho os olhos fortes e ignoro a vontade horrendo de agarrar os lenços e arrancar eles da cama. Tudo bem eu fico louca com aquela voz.

Acho que é melhor eu imaginar ele sozinho, do que imaginar eu do lado dele, sabe, é meio tolo. Embora não seja a mesma coisa, era ótimo eu imaginar eu tocando a pele quente dele e esse monte de porcarias, agora eu so penso em ele, nos sorrisos, nas caras, nas roupas, nos amigos gatos dele,
( TOOOOOMMMMMMYYYYY! Cawralho! Sou sua fã, tom. ) em que ele deve estar pensando, eu imagino ele dormindo de samba canção feio um anjinho, e indo mexer no cabelo e se dando conta de que este não está mais lá, e xingando mentalmente alguém.

Tudo bem, isso é masoquismo mesmo.
Robert vai ter que me pagar um médico! Estou ficando com tendinite de escrever esses textos imenso sobre ele, desgraçado. Um dia eu ainda pego ele, aí aí. ( não foi com duplo sentido, foi no sentido de matar mesmo ) Sim, porque eu NUNCA vou pegar ele no sentido de pegar com as mãos, eu já me conformei com isso. Tudo bem, nem é tão impossivel! Minha amiga tem uma foto com ele, tipo assim minha amiga é foda e me arrumou ingressos pro filme, facil facil ela me coloca na frente dele, tudo bem, nem é tão fácil.

Alguém reparou que eu mudei a playliste * emoction bobo *
eu ainda vou arrumar ela bonitinha. Tudo bem, eu sei que ninguém lê isso aqui, muito menos vêm aqui, mas me deixe ser feliz. É até melhor que ninguém venha aqui, eu não quero ir parar uma sala almofadada. Tudo bem, chega de falar nisso, ninguém vai conseguir me entender mesmo.

agora rob está em uma barzinho com uma bandinha tocando ao fundo, ele está sozinho e a garçonete está tentando cantar ele.

bjs, cindy.

NAME Bianca Nannini BREWSTER
WISHLIST

Sabe o que é tentar escrever algo coerente com a voz do meu macho ecoando na minha cabeça ? Oks, é tortura mesmo, eu gosto disso. Sou masoquista. Famos falar sobre besteira ? Tipo assim, não é que eu considere meu amor por ele besteira, não claro que não. Se eu considerasse isso eu não estaria arrepiada de estar escutando a música dele, é acho que não estaria. GOSH! Estou arrepiada m-e-s-m-o.

Tipo, sei lá! Não é assim, na verdade eu acho que só deixei de me iludir. Sabe não dá pra viver nessa esperança inútil e tola de cruzar com ele pela rua! Tudo bem eu mudei minha tática de tortura agora. Agoro eu fico olhando no relógio e calculando que horas são em Londres. E então eu fico imaginando o que ele tá fazendo, tipo: Ele deve estar andando pela rua, com aquela toca preta ridículamente sexy, e aquele wayfarer escondendo os olhos perfeitos, pra não ser reconhecido. Deve estar com aquele tênis da nike, uma calça jeans, uma blusa branca e aquela jaquete preta. Oh dels, sexy.

É isso aí. E eu deito na cama de noite, e fico ouvindo ele cantar repetidas vezes, de olhos fechados, e pensando: - ele está a um centímetro de você, bianca. Respira sua idiota. Eu sou louca mesmo, e dai eu começo a sorrir do nada e de repente começo a chorar, e quando eu escuto a risada dele, eu fecho os olhos fortes e ignoro a vontade horrendo de agarrar os lenços e arrancar eles da cama. Tudo bem eu fico louca com aquela voz.

Acho que é melhor eu imaginar ele sozinho, do que imaginar eu do lado dele, sabe, é meio tolo. Embora não seja a mesma coisa, era ótimo eu imaginar eu tocando a pele quente dele e esse monte de porcarias, agora eu so penso em ele, nos sorrisos, nas caras, nas roupas, nos amigos gatos dele,
( TOOOOOMMMMMMYYYYY! Cawralho! Sou sua fã, tom. ) em que ele deve estar pensando, eu imagino ele dormindo de samba canção feio um anjinho, e indo mexer no cabelo e se dando conta de que este não está mais lá, e xingando mentalmente alguém.

Tudo bem, isso é masoquismo mesmo.
Robert vai ter que me pagar um médico! Estou ficando com tendinite de escrever esses textos imenso sobre ele, desgraçado. Um dia eu ainda pego ele, aí aí. ( não foi com duplo sentido, foi no sentido de matar mesmo ) Sim, porque eu NUNCA vou pegar ele no sentido de pegar com as mãos, eu já me conformei com isso. Tudo bem, nem é tão impossivel! Minha amiga tem uma foto com ele, tipo assim minha amiga é foda e me arrumou ingressos pro filme, facil facil ela me coloca na frente dele, tudo bem, nem é tão fácil.

Alguém reparou que eu mudei a playliste * emoction bobo *
eu ainda vou arrumar ela bonitinha. Tudo bem, eu sei que ninguém lê isso aqui, muito menos vêm aqui, mas me deixe ser feliz. É até melhor que ninguém venha aqui, eu não quero ir parar uma sala almofadada. Tudo bem, chega de falar nisso, ninguém vai conseguir me entender mesmo.

agora rob está em uma barzinho com uma bandinha tocando ao fundo, ele está sozinho e a garçonete está tentando cantar ele.

bjs, cindy.